Le Cimetière - Кладбище

Ici sera ma tombe, et pas ailleurs, sous ces trois arbres.

J’en cueille les premières feuilles du printemps

Entre un socle de granit et une colonne de marbre.

Здесь буду я лежать, и больше негде, под этой кроной.

Я здесь срывал и первый вешний цвет

Среди гранитных плит и мраморной колонной.

J’en cueille les premières feuilles du printemps,

Mais d’autres feuilles se nourriront de l’heureuse pourriture

De ce corps qui vivra, s’il le peut, cent mille ans.

Я здесь срывал и первый вешний цвет,

Но снова прорастёт трава, вобрав мечты руины,

Питаясь телом, что могло бы жить сто тысяч лет.

Mais d’autres feuilles se nourriront de l’heureuse pourriture,

Mais d’autres feuilles se noirciront

Sous la plume de ceux qui content leurs aventures.

Но снова прорастёт трава, вобрав мечты руины,

Но снова прорастёт трава

Под тем пером, что счёт ведёт событьям без причины.

Mais d’autres feuilles se noirciront

D’une encre plus liquide que le sang et l’eau des fontaines :

Testaments non observés, paroles perdues au-delà des monts.

Но снова прорастёт трава

От тех чернил, светлее крови и воды в пустыне:

Заветов тщетных, смутных слов звук уловим едва.

D’une encre plus liquide que le sang et l’eau des fontaines

Puis-je défendre ma mémoire contre l’oubli

Comme une seiche qui s’enfuit à perdre sang, à perdre haleine ?

От тех чернил, светлее крови и воды в пустыне,

Могу ль я память защитить, от вечного забвенья,

Как каракатица бежать, кровь, силы тратя втуне?